Entre tanto las palabras comenzaron el camino al suicidio…
Como la gota que se precipita al vacio, apresurado y vertiginoso; eran saltos que desafiaban la inactiva “gravedad”.
Sin la angustia de poseer tentáculos para aferrarse al aire, - solo era un salto a lo profundo- Una tras otra… y en el suelo se tejía el soneto de una palabra rota.
Nadie cuenta como aun después de tan exquisita tragedia, se engalanan los versos con aquellos cuerpos vacios.
Parece que todos olvidaron que el movimiento es la ficción más recurrente en la que solemos mirar nuestros pies.
Exquisito suicidio el de las palabras: poetas, putas y proxenetas parecen nombrarse con los mismos términos; y peor aún, parecen significar lo mismo.
Poetas, putas y proxenetas se avientan al vacio para recoger lo poco que queda para formar versos. Algunos de compras, otros de ventas y el ultimo de lastima.
Poetas, asesinos nocturnos, que se embriagan y fornican con putas.
Proxenetas de la palabra,
Una generación tan malparida
Putas de escenario, de vino y piernas a medio lado.
Traficantes de sexos inimaginables, pendejos de salones con voces graves para generar excitación. – Putas de ojos tristes, caminar encorvado y las palabras más raras en un léxico suicida.
Poetas, puros malparidos… aquellos que se creen con el alma más puta en esta puta naturaleza… Puros malparidos sobornando la tragedia del amanecer...
Jugando con las sombras, rompiendo espejos, malparidos que se acuestan con Hölderlin, Schuler, Goethe… Amanecen con Kavafis y añoran al dios muerto de Nietzsche.
Poetas malparidos, de sueños suicidas.
Rapsodas de mierda, con bolsillos vacios y una garganta amplia para meterle la reserva más vieja y el habano más caro de este cochino pueblo…
Putas y proxenetas, con esos cuerpos cansados; de figuras caricaturescas… de muchas palabras (palabras muertas)…
Cadáveres, putas de mierda… Malparidos…
Y pensar que con lápiz y palabras en mano, alguna vez quise ser uno de ellos
Gao
Como la gota que se precipita al vacio, apresurado y vertiginoso; eran saltos que desafiaban la inactiva “gravedad”.
Sin la angustia de poseer tentáculos para aferrarse al aire, - solo era un salto a lo profundo- Una tras otra… y en el suelo se tejía el soneto de una palabra rota.
Nadie cuenta como aun después de tan exquisita tragedia, se engalanan los versos con aquellos cuerpos vacios.
Parece que todos olvidaron que el movimiento es la ficción más recurrente en la que solemos mirar nuestros pies.
Exquisito suicidio el de las palabras: poetas, putas y proxenetas parecen nombrarse con los mismos términos; y peor aún, parecen significar lo mismo.
Poetas, putas y proxenetas se avientan al vacio para recoger lo poco que queda para formar versos. Algunos de compras, otros de ventas y el ultimo de lastima.
Poetas, asesinos nocturnos, que se embriagan y fornican con putas.
Proxenetas de la palabra,
Una generación tan malparida
Putas de escenario, de vino y piernas a medio lado.
Traficantes de sexos inimaginables, pendejos de salones con voces graves para generar excitación. – Putas de ojos tristes, caminar encorvado y las palabras más raras en un léxico suicida.
Poetas, puros malparidos… aquellos que se creen con el alma más puta en esta puta naturaleza… Puros malparidos sobornando la tragedia del amanecer...
Jugando con las sombras, rompiendo espejos, malparidos que se acuestan con Hölderlin, Schuler, Goethe… Amanecen con Kavafis y añoran al dios muerto de Nietzsche.
Poetas malparidos, de sueños suicidas.
Rapsodas de mierda, con bolsillos vacios y una garganta amplia para meterle la reserva más vieja y el habano más caro de este cochino pueblo…
Putas y proxenetas, con esos cuerpos cansados; de figuras caricaturescas… de muchas palabras (palabras muertas)…
Cadáveres, putas de mierda… Malparidos…
Y pensar que con lápiz y palabras en mano, alguna vez quise ser uno de ellos
Gao
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