Escritor colombiano en ascenso, nacido en San Andre islas. A la edad de 8 años se traslada hacia la ciudad de Cartagena, tierra en la que teje las más fantásticas historias nacidas de los corredores periféricos de esta ciudad.
Sus escritos reflejan vivencias, olores y sabores que se destilan a lo largo y ancho de los barrios que componen la Cartagena negra. Negra porque es su color favorito, aunque la melanina no le alcance para embetunar su piel completamente. Negra porque dentro su ciudad el asfalto se hace gente para recrear un universo de historias. Negra porque reconoce la riqueza de una cultura marginada por los azares de una sociedad racista.
De Madre isleña y de padre Paña, C.C.H.H. constituye un caso particular por la contundencia de sus narraciones. Asesinatos, homosexualismo, lesbianismo, homofobia, exclusión social, son los componentes que extrae de su realidad y los hace relatos; relatos que se caracterizan por mirar al lector de frente y lo confrontan directamente con los sucesos que en la cotidianidad muchas veces se ocultan tras el velo de la invisibilización de los sectores hegemónicos.
A sus 23 años, es Técnico en Gestión de Recursos Naturales con un énfasis más grande que su estatura y actualmente es estudiante del programa de Comunicación Social de la Universidad de Cartagena. Entre sus logros se encuentran, su ineludible lenguaje para contar las historias y su espontaneidad a la hora de referirse a lo común. No le tiene miedo a la polémica que generan las vivencias cotidianas de los barrios cartageneros y con lápiz en mano hace de las calles de su barrio la materia prima de su desbordante narrativa; y de sus vivencias, el motor con que catapulta su visceral forma de plasmar la realidad.
Por eso, Calleshortbus le abre un espacio al talento cartagenero y a lo largo de mes y medio tendremos los textos más conmemorativos de este joven autor. En esta ocasión, los invitamos a leer uno de sus relatos, el cual participo del Segundo Concurso Nacional de Cuento RCN-Ministerio de Educación y quedo clasificado dentro de los 90 mejores cuentos del país. A continuación los dejamos con CONTEO
Caminando con la superstición en el hombro, le pareció estar dando vueltas entre calles que había visto en alguno de sus dejavús. Notaba algo extraño en su andar, sabia que algo era distinto en él. Se da cuenta que entre paso y paso su subconsciente le susurra algo al oído…
Nunca había pasado; definitivamente entre su mente y su espíritu se estaba produciendo algo que su cuerpo no conocía.
Ensimismado y pensando en los números de su subconsciente, nota que mientras cuenta, salta las líneas negras de brea que forman los cuadros divisorios de las calles segundarias de la ciudad, -no he tocado ninguna, no he perdido- dijo, mientras seguía dando vueltas por las calles de la carrera 82 del barrio Simón Bolívar.
-me duele el pecho- piensa, mientras pasa su mano derecha sobre el tórax sin detener la mirada en ello. Observa en profundidad a lo lejos lo que está exactamente a su frente; es su casa, decide no llegar. Sigue caminando y saltando las líneas de brea pero esta vez en zigzag sin reflexionarlo mucho.
-451, 452, 453- La calle llena de gente sólo le advierte que en el barrio esta ocurriendo una de las riñas habituales, por lo que no detiene su conteo, -454, 455, 456-. Ve pasar a su lado a Esther, su vecina, quien parece muy intrigada por lo que ocurría en la “riña”. Ésta no advierte su presencia. –ESTHER- , la llama; pero no obtiene respuesta alguna de la intrigada joven, mientras un fuerte dolor le llega repentinamente a la cabeza.
Siente que el juego se ha tornado aburrido y el conteo llega finalmente hasta 777. -¿y si retrocedo?-. Empieza entonces un conteo regresivo, esta vez totalmente conciente de lo que hacia y mirando detenidamente lo que a su alrededor ocurría. Nota que cada vez se aleja más de su casa, y que algunos de los gritos que había escuchado entre la multitud, se hacían cada vez más agudos y cercanos. La cefalea aumentó.
Sintiéndose ahora realmente turbado y con las manos entumecidas por un repentino frío, sigue con el conteo regresivo -98, 97, 96-. El dolor en el pecho mengua.
Escucha los gritos muy cercamos a él, por lo que decide voltear; son gritos de mujer, es su mamá.
Observa que ella se dirige directamente hacia él caminando rápidamente, pero pasando a su lado sin percatarse de su presencia. Confundido y decepcionado intenta llamarla, a lo que recibe como respuesta una mirada. Pero sólo eso, una mirada. La mujer voltea, pero continúa caminando y gritando escoltada por el hermano e intentando llegar lo más pronto posible a la “riña”.
Continua con el conteo y finalmente después de unos segundos advierte que no siente dolor alguno, pero sus manos continúan frías, -10, 9, 8- decide seguir caminando en dirección a su madre y su hermano. Llega hasta la muchedumbre y observa a su madre apartando cuerpos para poder llegar al centro de la “riña”.
La sigue sin mucho esfuerzo y la observa a la cara, mientras ella mira hacia abajo sin llorar y con semblante totalmente transfigurado -3, 2, 1-.
La observa mirando su cuerpo tendido en el piso. Se observa a si mismo tendido en el piso.
Observan ambos su cuerpo muerto,
